LilySphère

Tagueuse émotionnelle...
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Écouter la petite musique que fredonne son regard. De son air bénéfique recréer l’univers. Une douceur audible éprise de son hasard. Un songe idyllique qui l’invite à son concert…

Ambre.

Dans le tourbillon de la danse des saisons. Être ce mouvement où s’étourdissent ses pensées. L’empreinte des fleurs sur les ailes d’un papillon. L’éloquence toute tiède du murmure de sa beauté….


Ambre.

Ne pas trop exister. Être un souffle dans le vent. Et se laisser aller. Au bruit qui s’étouffe en se dissipant. Se dissoudre de sa réalité. N’être qu’une goutte parmis la rosée. Révélant son cœur sur une vitre embuée…


Ambre.

Never!

kate-0167:

"Un livre, c’est le seul lieu au monde où deux étrangers peuvent se rencontrer de façon intime." Paul Auster

kate-0167:

"Un livre, c’est le seul lieu au monde où deux étrangers peuvent se rencontrer de façon intime." Paul Auster

J’ai un tous petit jeu pour vous, il suffit de me lire pour y participer … rebloguez ce billet en écrivant un commentaire composé d’un mot ou d’une petite phrase, française ou anglaise … qui vous vient directement à l’esprit quand vous lirez cette phrase: “Qui êtes vous ?” …
C (via c-moi-c)

Une amoureuse des mots …

(via satinea)

Un petit reflet de ta poésie…

(via satinea)

dionyssos:

Henri Matisse , Le noir est une couleur

dionyssos:

Henri Matisse , Le noir est une couleur

(via satinea)

« La peinture est une manière d’être, la tentation de respirer dans un monde irrespirable ».
Jean Bazaine (via marinos22898)

(via satinea)

maboulunette:

Emportée par le vent, la feuille mordorée, 
Tournoya très longtemps, avant de se poser.
Terrassée par la pluie, elle dut rendre les armes.
Au sol elle s’abattit en ravalant ses larmes.
Un poète la vit, passant par le jardin,
La trouva si jolie qu’il la prit dans sa main.
Longtemps il la pressa tout contre sa poitrine.
Contenant son émoi, imaginant des rimes.
Elle éveilla en lui le souvenir fugace,
D’un amour oublié dont il gardait la trace.
La belle était partie, par un matin d’automne, 
emportée par la pluie, sous un ciel triste et morne.
Le poète sortit son vieux recueil usé.
Entre deux pages il mit la feuille mordorée.
Elle accéda ainsi a la vie éternelle
Par l’amour épargnée d’une fin trop cruelle. 
Myriam M.

💙

maboulunette:

Emportée par le vent, la feuille mordorée, 

Tournoya très longtemps, avant de se poser.

Terrassée par la pluie, elle dut rendre les armes.

Au sol elle s’abattit en ravalant ses larmes.

Un poète la vit, passant par le jardin,

La trouva si jolie qu’il la prit dans sa main.

Longtemps il la pressa tout contre sa poitrine.

Contenant son émoi, imaginant des rimes.

Elle éveilla en lui le souvenir fugace,

D’un amour oublié dont il gardait la trace.

La belle était partie, par un matin d’automne, 

emportée par la pluie, sous un ciel triste et morne.

Le poète sortit son vieux recueil usé.

Entre deux pages il mit la feuille mordorée.

Elle accéda ainsi a la vie éternelle

Par l’amour épargnée d’une fin trop cruelle. 

Myriam M.

💙

Chacun porte en lui une partie du hasard. Un signe d’attirance qui piège le regard. Petite trappe que l’ennui ouvre d’un air hagard. Telle une farce de l’enfance dans un bruit de pétard. Un faux pas de la vie pour éveiller nos mémoires. Nous faire prendre conscience que d’autres racontent notre l’histoire. Et si le sort vous sourit c’est qu’il n’est pas trop tard. Appeler ça de la chance et brisez vos miroirs…

Ambre.

Miroir…

Glisser entre le ciel et l’eau…

Voyage sur la Dordogne…